Ça n’est pas dit.

Ça n’est pas dit. Rien au sujet de ce milan,

hypothétique sujet sans cesse échappé - détourné -

de ce non moins certain poème que je tourne

et retourne. De mot dans le mille aucun.

( flagrante impéritie - et long feu - )

M’éblouit la vision de l’oiseau dans le ralenti là-haut

de sa déflagration solaire.

Le nonchaloir danse devant l’obsession.

L’œil brûle.

Lentement il a repris son vol circulaire.

( des prouesses d’insouciance, semble t’il, mais avec l’acuité

du chasseur )