dimanche 18 août 2019

Ça n’est pas dit.


Ça n’est pas dit. Rien au sujet de ce milan,
hypothétique sujet sans cesse échappé - détourné -
de ce non moins certain poème que je tourne
et retourne. De mot dans le mille aucun.

( flagrante impéritie - et long feu - )

M’éblouit la vision de l’oiseau dans le ralenti là-haut
de sa déflagration solaire.

Le nonchaloir danse devant l’obsession.
L’œil brûle.

Lentement il a repris son vol circulaire.

( des prouesses d’insouciance, semble t’il, mais avec l’acuité
du chasseur )

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