Est-ce que ce sont ces souffles clarifiés

Est-ce que ce sont ces souffles clarifiés

que j’entends sur la table ?

J’ai dit ingénuité quand en réalité

c’était fraction. Testament fuyant

dans le souvenir de la paraison dont je fais

la lecture : ce que reboute une algèbre encore une fois rougie

au feu. Quand tu as dit : de concert/

de connu[es] et d’ inconnu[es]/tant de branches à parfaire*

alors j’avais vu des objectifs pratiques :

calcul d’héritage, arpentage, commerce amoureux,

réduction de fracture…

Puis tu as ajouté : sans théorème. Dans l’espace amorcé/

clairière allumée/sans théorème*. Comme tu as raison !

Une clairière allumée sur la table éprouve

la vue et le calcul de distances folles, j’essaie de cueiller

ce lac instable, souffle blanc que je pare

et re-pare de nouveau. Ceci est toujours un ouvrage.

Wallace Stevens a dit qu’il n’est pas important

que survivent les poèmes. Ce qui l’[est], c’[est] qu’ils portent
Quelque linéament ou caractère,

Quelque abondance, même à moitié perçue,
Dans la pauvreté de leurs mots,
De la planète dont ils [sont] partie.

Sur cette table - est-ce un creuset vraiment ? -

nul syllogisme désormais n’a plus cours.

Les prémisses - vraies supposément - de ces volumes

ne s’accordent plus ni ne s’entendent, la vision

instable s’embrase et se consume avec la clarté elle-même.

De la verrerie nombreuse où s’applique la lune

à brouiller, dirait-on, tout ce que je sais de l’espace,

où s’obliquent les départs de feu et les départs de temps

tant d’images arrondies dans la mémoire de la paraison

- le geste du cueilleur et la fêle sourcière, vitesse orbitale

pour éclore - c’est l’eau qui a cours, en fin de compte,

et le sable encore. D’où la parole afflouée se remet.

Le sable mêlé au natron se mit à fondre par l’ardeur du feu. On vit alors couler
un liquide inconnu, transparent, formé de ce mélange… telle est l’origine
du verre né d’un heureux hasard **

Leçon à moi donnée de l’abondance

- à ce je, quantité négligeable,

mais même l’infime oblige - et qui m’oblige,

avec précaution. J’écoute l’eau surgie de ce lac

taillé dans la nuit, je regarde l’arbre - ici c’est un tilleul,

soit une forme, et non une entité agitée par les vents -

dont émerge une lune acérée alors oui :

il y a tant de branches à parfaire

* Zakane, en écho [blog des mots et des espaces ]

**Pline l’Ancien