Mon verre à moi tient tout entier
dans une lune habilement réfractée
par le miroir, la roue labile s’évase
autour de lui, de son piédouche taillé
à facettes, comme un paon projeté
dans la lumière et, nûment offerte
à mon regard, l’abrasion intermittente
de ses ocelles en fait un univers
à l’altération spontanée, où l’insatiable
vue s’amenuise vers
l’adamantin
fascinant, saisissant ? quoi ?
insignifiant ! quoi ?
toi et moi, ici indéfini
l’esprit indocile libre de n’être rien,
dit-il, ou d’être sans mobile, ou
à toute déduction, définition encore
rétif sauf à là. Question de vers,
les voici cueillis au bosquet nègre
le tilleul ajourné renversé
sur la table la nappe un
amas lunaire
en bouquet la lucidité qui
ne mire rien
d’un monde accru - soudain -
d’un peu de lumière dans un verre
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