Il ne faut pas essayer, sans doute, de refaire un arbre avec
ces feuilles.
Ni même un fleuve. Et pourtant, cerné par un courant spiralé,
j’imagine ce fût, ce qui fut l’axe tourmenté de l’été,
travaillé
par le manque; aujourd’hui enroulé dans le vent,
à sa place était un renardeau.
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