Et j’attends sa réapparition,
qu’il me libère de l’obnubilation où, tâtonnante.
D’un jour expirant.
J’erre perdue dans la conscience floue
sans rémission.
Où le chercher s’il est partout ? S’il couvre tout ?
J’erre, à son image (peut-être vaine)
(buccinateurs aux arrêts, quelles heures scander désormais ?)
Ce n’est pas ça. Cette phalangère
fleur de lis, projetée, elle exalte sa paix soudaine.
Appelle, éparpille sa lumière rubanée,
à tout va, la voie est libre trompette-t-elle.
Sa voix claironne en vert chlorophyte.
L’oiseau y gagne aussi une trêve.
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