Une mesure de moi se tient dans la nuit pour réchauffer le temps.
Une mesure de moi gagne ainsi en puissance d’espérer.
Je voudrais la porte ouverte qu’il est impossible de tenir ouverte
à l’heure actuelle,
comme si l’appel d’air allait l’aspirer, le tirer jusqu’à ma chaude prospection.
Porte qui de toutes façons, donnant sur tout autre chose, bâille toujours un peu.
Je m’assure qu’elle bâille, me la baille-t-elle belle pour autant, de faux espoirs ?
Je suis tranquillisée ; ont toute licence d’agir mes brûlantes pensées.
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