Détresse ce que je crois savoir et peigne ce qui est tors,
laisse filer ce qui se crie,
filer le cri, comme l’oiseau file la note
son chant ignorant l’impéritie.
Rêche le reste ce qui - comment dire - s’écrit
rêche la voie écrite avec, et comment pour seule question, car
il n’y a pas d’autre réalisme.
Des rocs de silence roulent au devant de nous, de nos lèvres
suspendues. Des laines nous abritent. Et dans les corps sûrs de rien s’avancent
des printemps, mais comment ?
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