Elle court grande erre tout l’après-midi
écumant le bois.
Écumant et aboyant.
Je l’entends. Qu’est-ce que j’en dis ?
Collant à la terre ma bêche alourdie
sourde autant que je suis muette
plonge ses dents des racines
dans la conscience de l’effondrement.
Ce mot meuble comme l’air
et les mottes en contrepoids.
De la matière - non des sons - déchirant
le réel. De la
terre brune.
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