Mais le vent citharède averti
- qui pince, les doigts rougis -
n'y est pas.
Pas d'oblique. La brume ourdit
simplement - volupté des laines
toutes violettes -
à bruits secrets, sur un vaste chablis
l'imagination.
L'humidité de l'air, l'éclat nacré dans l'herbe.
Un poème pour constituer chaque jour
chaque jour dans sa différence.
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