S'en vont tomber dans le cercle.

S’en vont tomber dans le cercle.

S’en zigzagant, reflets de métal aimantés,

dirait-on, aux nuages. Sans déchoir,

tombés sous les sapins où tout paraît noir

sauf le bec.

Assise devant l’âtre, un puits

où valse la monotonie - là - 

où commence également mon atonie.

Le temps - comme un fleuve, âpre débit

d’heures lisses et de sauts - quelques remous de plumages distants.