Puis le soleil s’en mêle et cascade
sous les feuilles du lierre ascendant
qui épouse chaque fût.
L’enserre, lui qui encercle de son faîte
le ciel rouge et railleur. Comment ?
un orant se tient là qui prétend quoi ?
L’oblation répond-il. Ah ! Je ne l’entends
pas, l’oreille violentée dans la lumière,
tant la place est nette, tant fracassé le bois.
Figée dans l’attente et le froid je suis
- aussi - une question de temps.
Je m’en remets confiante à la danse.
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