Ascétique sur l'eau grise

Ascétique sur l'eau grise il m'a vue venir

contemplant quoi sur l'eau dure et froide

comme une plaque aciérée, la surface damassée,

un damas de ramages fins entrelacés de filaments

blancs à la dérive, un peu dénoués par les anneaux

concentriques, un peu dévidés comme si des soudures

se dilataient ? Quoi ? Certainement pas narcisse,

il scrute sa nourriture stoïquement pauvre, appauvri

par les vents, dommages dans ces plumes alaires auscultées,

dont la couleur s'émiette, et lui s'entête, comme je m'entête

à saisir non loin de lui une touffe d'iris

Turbidité qui n'est pas turpitude ici, fétidité de la terre glaise

des berges dans laquelle ont pourri les calames et les plastiques, mais

où ravivent les verts et les blancs ténus, presque translucides,

de premier printemps, de printemps hivernal, un novice primevert.

Sa dignité propagée à tout, en dépit du vent qui le déstabilise

et l'ébouriffe, comme en dépit des ondulations s'affirme ici

une platitude, une humilité, la constance ravivée au pied d'un héron

banal et concertant, d'une banale rivière dans la lumière austère.

Je ne donne pas congé ni à la lumière ni à la couleur, non.

Je suis confinée avec elles dans ce printemps malgré tout vivace