Alors, agenouillée dans l'allée

Alors, agenouillée dans l’allée,

coupant à main nue l’herbe qui déborde

l’alignement des tuiles de terre cuite,

tu respires les feuillages aromatiques 

et tu penses à Georgia, un film d’Arthur Penn

que tu n’as pas vu depuis des années.

Ici l’herbe est anonyme, mais tu as conscience

d’accomplir un travail de régulation,

qui concentre l’attention, tu parles

avec l’herbe ou tu parles seule, tu penses

tout haut mais c’est une tombe non c’est une allée

la terre doit être couverte et praticable

et séable, qui sait si un gisant dessous m’entend

sans meurtrir l’oreille, qui sait où nous marchons

des nécropoles amoncelées dont l’inanité sonne

insondable, qui sait si on m’entend

mais le vide est corruptible ou bien c’est l’homme

qui s’invente le remplissage et la raison ?

Tu te dis fais comme s’il y avait quelqu’un,

c’est plus honnête, mort ou vivant qui le demande ?

De toutes façons voici l’herbe poussée par des siècles

d’immondices métabolisés, voici le vent dans les népètes,

et les lavandes qui s’agitent agacent les bourdons terrestres

voici à l’œuvre la grâce, toute la puissance d'attraction du vide.