À ce jeu

À ce jeu tu es ton propre appât.

De la pointe de ta lame trancher la rosette de l’année

- clouée au sol comme un trophée

sur une porte de grange - oui mais,

c’est pieds et mains nus que tu démines ce pré.

 

Gloire déflagrée dans l’alcôve de l’herbe

- pas de mais, à la guerre comme à la guerre -

l’astre acaule attente à la plante du pied

et il arrive que tu sautes sur une mine.

L’âne d’un œil biais te reconnaît parmi les siens.