À ce jeu tu es ton propre appât.
De la pointe de ta lame trancher la rosette de l’année
- clouée au sol comme un trophée
sur une porte de grange - oui mais,
c’est pieds et mains nus que tu démines ce pré.
Gloire déflagrée dans l’alcôve de l’herbe
- pas de mais, à la
guerre comme à la guerre -
l’astre acaule attente à la plante du pied
et il arrive que tu sautes sur une mine.
L’âne d’un œil biais te reconnaît parmi les
siens.
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