Des cercles

Des cercles j’en verrai, c’est certain,

mais tes vertes circulaires, prises à la corde,

mais tes lombes étirées, et vertes,

et la sueur qui goûte à la commissure des lèvres,

on n’y peut mais.

 

Quand est-ce qu’on la relève, la garde, hein, quand ?

Quand est-ce que la sentinelle ? Tu dis ?

(larmes résurgentes) Simplement

je dis : grêle, pluie de feu émaillant d’autres horizons,

très terrestres coïncidences,

 

tresse d’herbes infiniment torses

- où tu t’embusquait (pour un affût mineur)

derrière l’exclamation prostrée d’un tantième plantain -,

d’abus - à la treille grêlée les rafles et les pampres dolents

à toi l’œil creux -

 

Le grain a roulé, la grappe coule,

qu’est-ce que tu grappilles encore ? tu dors !

la rafle échoit, l’œil caverneux boit

- tes yeux roulent dans l’herbe

attentive aux sons que tu bêches -.