À commencer par la carotte sauvage.
Des ombelles à gogo et la liesse de l’été débutant,
puis un frisson et une certaine appréhension
de la violence à la vue de la fleur centrale,
la tache prémonitrice
qui ne détourne pourtant de rien.
Petite je m’arrachais les mains sur la tige dure
comme la fille des contes à sa quenouille.
Moires qui m’aviez vu venir !
J’étais prête pour l’idiome naïf des amoureux.
(Fin prête) (et sans feinte).
Indices. Broutilles,
sang répandu sur l’herbe jaunie des bermes.
La carotte sauvage tu n’en feras pas un bouquet fatal
(pas un bouquet du tout).
Le chardon aux ânes.
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