Qu’est-ce que tu faisais là ?

Qu’est-ce que tu faisais là ?

C’est pourtant pas la violette que tu cueillais,

ni la jusquiame veinée de nuit, alors ?

En quoi t’es-tu métamorphosée, toi

la chorégraphe, sorcière meneuse de toutes rondes ? 

 

J’implore que tu reviennes, au moins

par tes danses de joie antidotées, ébranler.

Ébranler.

J’implore le rien de ta joie discrète,

ton être sans parole

 

si finement serti dans l’obscurité de ton corps.

Tous les fagots ont été liés en ta présence.

Toutes les flambées validées par ton jeu circulaire,

tes pupilles de feu les ont réfléchies,

oh combien !

 

Maintenant tu es dans l’herbe

défaite, éparse (ce sont tes pattes)

- tombée en javelle -

dans le demi-cercle de la faux*.

C'est ce qui me console.

 

*Giono, Batailles dans la  montagne,1937, p. 202