Les merles

Les merles ne disent rien.

Perçant la matière de l’air en tous sens

comme arrachés à eux-mêmes, ils fondent sveltement,

et se réceptionnent sur le sol

(quand j’essayais en vain de le fenêtrer).

 

Qu’est-ce qui est tangible, alors ?

C’est le rythme qu’on donne à cette danse

aérienne et terrestre, ce manège

qui est le leur, qui est le nôtre, dont l’œil est le témoin

et l’interprète depuis notre affût. Transposé dans la consistance du poème.

 

C’est ça ?

Expositions 10 - ( décembre 2017 )

 

À fragmentation 302

 

Puis vient la neige

Puis vient la neige qui tait,

sous son éclat homogène

toute velléité de poème.

Et les merles silencieux, sveltes

comme des feuilles d’automne,

 

crochètent sa flagrance. (le concept, lui

ne vole pas ainsi de ses propres ailes

et ne se manifeste pas, noir sur blanc,

pour débusquer l’évènement sous la neige glacée.

évènement qu’il définirait, au mieux, en un vers ou deux, faute d’univers.)

Expositions 9 - ( décembre 2017 )

 

À fragmentation 301

 

(qui n’est certes pas royal

(qui n’est certes pas royal, seulement mien

car j’en ai l’usage et l’usufruit). De la nuit me déduis,

nègre au jardin des simples, invoquant-effeuillant

- vocative affine -, des figures et des fruits aussi imprévisibles

que toute intention dans mon esprit.

Expositions 8 - ( septembre 2017 )

 

À fragmentation 300

 

Sans elle

Sans elle, de quoi serait-il le témoin ?

Nuit et son cortège de descendants,

lune, prudence, amour et réprobation,

veille et sommeil. Tandis que la spirée en est, elle, l’attestation.

On ne me la fait pas, tu vois ! C’est Phantasos que je connais en mon jardin

Expositions 7 - ( septembre 2017 )

 

À fragmentation 299

 

Je suspends mon incrédulité

Je suspends mon incrédulité au détour d’une spirée :

j’accorde ma foi à cette disposition végétale

qui veut le recul hivernal. Qui sacre de simples buissons

adornés des magnificences de l’hiver

ou c’est moi, qui fais d’une extension de réalité

 

un jardin imaginaire, le début d’une histoire.

J’écris mon histoire en regard du buisson.

La lumière, qui fait défaut maintenant à l’intérieur, je la cherche au jardin.

Au besoin, ne ferai-je pas prochainement entrer un arbre dans les murs,

pour la mesure ? Sûrement non !

 

J’aurais pourtant foi en ces effigies ! Mais non !

Il manque au Noël les conditions élémentaires

du langage. Il manque la nuit.

(nuit de la réalité hivernale en notre hémisphère.

Nuit de la prolificité, pleine et entière.)

Expositions 6 - ( septembre 2017 )

 

À fragmentation 298

 

La lune a changé

La lune a changé. C’est elle qui tient maintenant

le rôle capital dans ce couronnement

- des broutilles givrées peut-être bien tintinnabulent

à chacune de leurs inspirations ça noie le poisson,

ça ne peut être qu’elle changeant ainsi le registre -

 

elle intronise l’hiver et son jeu d’optique. C’est

là un progrès majeur pour l’observateur qui voit plus clairement,

dans la nuit froide, qui voit dans son retrait la manifestation

de l’être souverain, mieux que dans le jour fastueux :

un buisson de spirée.

Expositions 5 - ( septembre 2017 )

 

À fragmentation 297

 

Vas-y doucement !

Vas-y doucement !

(Gare au désastre qui nuit.

Il y a là-bas un buisson de spirée - sybarite - qui

obture le pré voisin en été, maintenant

son optique te guide dans le nuit d’hiver

 

dissipant ton équation personnelle et évitant ta perte

à mesure qu’il se retire.

Aux repérages et aux mesures de positions

tu devras ton tympan indemne, et un œil

alerte.)

 

Et tremble avec lui,

puisque tout n’est plus cette saison que tremblement,

vacillation avec le vent, vacille va va !

La lune est mobile dans le réticule.

Tu t’emploies à suivre ces hésitations exactes.

Expositions 4 - ( janvier 2021 )

 

À fragmentation 296

 

Ainsi tu respires avec lui

Ainsi tu respires avec lui : ce thème,

tu l’étires. (Tu ne voudrais pourtant pas son étiolement.)

(La marguerite commune est une composée autrement dit astéracée

- un astre que tu continues à étirer bien après qu’il ne luit plus - :

n’en fais pas un chrysanthème !)

Expositions 3 - ( janvier 2021 )

 

À fragmentation 295

 

Sa mire

Sa mire - son objectif - il lui faut l’inventer,

la recréer d’un transfert de matière. Un poème

n’atteint pas son objet mais l’impression qu’il a

faite - ou pas, et c’est pourquoi il ne l’abîme pas -.

Il travaille à cette impression jusqu’à la - presque - retrouver,

 

(aucun souvenir n’y suffit, il faut la découverte

dans la matière vivante - un ferment s’active là qui

fabrique son objet en le connaissant - le dévoile sans attenter

à lui, puis soudain le reconnaît) et s’en trouve réjoui.

Trouve satisfaction à cette effusion.

 

Spirée, son esprit souverain est en sa palpitation

ce sommeil soupesé, ce reflux ? Reine en soi

que le givre avive en brune renommée

sous sa résille calcinée

- fragile jusqu’à s’amuïr -

 

aveugle pourtant l’œil passager

quand le réticule divise sa nuit.

On peut espérer plus : faire un vitrail vrai

de cette vision spirée. Travailler cette résille

jusqu’à concrétiser la respiration.

Expositions 2 - ( décembre 2017 )

 

À fragmentation 294

 

Car il y a la propulsion

Car il y a la propulsion,

et l’écrire nous la rend sensible.

D’un tressaillement le poème va loin devant

- javelot qui trouve mire en chemin, ou pas -.

Ou pas. Parfois il tombe à nos pieds, mort-né.

 

J’ai un accord avec le buisson, là-bas (devant lequel

pendit l’unique poire du poirier, puis

subrepticement, est venue la fleur se faire

effeuiller avant que ne me souvienne -

il était temps - ce buisson de spirée) aussi

 

inflammable dans la nuit que moi-même,

il se consume lentement - très lentement

d’une dépréciation de ses feuilles fait

esprit neuf, et respire je l’entend -

le feu de ses paysages intérieurs.

 

Son esprit souverain est sa palpitation

ce sommeil soupesé, ce reflux ? (Reine au pré)

Expositions 1 - ( novembre 2021 )

 

À fragmentation 293

 

Elle se prolonge en nous

Elle se prolonge en nous et nous en elle,

par capillarité notre sang l’inonde et l’entraîne,

poussé par les pulsations du cœur.

La dernière pluie nous procure un regard neuf

comme la vague à ces galets roulés par d’autres mers.

Jeux, plages - Suite aux fleurs 4 - ( mai 2016 )

 

À fragmentation 292

 

Est-ce durable vraiment

Est-ce durable vraiment, viable, je veux dire ?

Ça dure ainsi depuis la nuit des temps : nous

endurons la turbulence du jour prenant

respiration en regard du paysage, son phrasé

interminable, sa beauté interminable.

 

L’âme du poème comme l’âme du fagot

se compose du monde extérieur

c’est un noyau de mouvement perpétuel,

perpétuellement réitéré dans des variations infinies,

fonction du pouls - bien malgré lui (à son insu) - du regardeur.

Jeux, plages - Suite aux fleurs 3 - ( mai 2016 )

 

À fragmentation 291

 

(sa matière humaine

(sa matière humaine est évidente, gagnée

sur l'insensé, la voracité du vide).

Attente aux pieds nus, me voici

happée par les chevilles

à présent dévorée aux jointures.

 

D’un éclaté - le capitule à l'examen,

lecture faite des légendes - le secret reste entier.

L'écorché s'unit à l'écorché sans confusion pourtant.

C'est une juste alliance des forces, le pied

scellera l’alliance.

 

Un battement, un intervalle. Il s'agit

de rythmer les blancs (absences, éclaircies,

fleurons illunés, premiers flocons indolents).

Expirations, inspirations.

C’est un face à face ébloui à articuler.

Jeux, plages - Suite aux fleurs 2 - ( mai 2016 )

 

À fragmentation 290

 

Voici l'aliment de sa pâleur

Voici l'aliment de sa pâleur, son teint qu'éternellement

j'effeuille. Par le sol je suis actée,

mue livide hors de ma chaleur - mon confort -

mutique encore.           Mais sans poème pas de présent

- pas de chair pas de sang pas de corps -

Jeux, plages - Suite aux fleurs 1 - ( mai 2016 )

 

À fragmentation 289

 

Dans l’herbe infinitive

Dans l’herbe infinitive je suis

- l’horizontalité du supin et le participe du gérondif -

sur le point d’être avec une fleur et un poème

simultanément moi-même. Je me laisse faire

à l’ombre noire des sapins.

 

C’est l’ombre, l’équerre qui mesure ces temps vrais.

Allant/couchée, tournée vers le haut - retournée -,

un air dans la nuit traverse cette mesure soudain

- là précisément où et quand s’étoile le sol aussi

lève un jardin -.

 

Un afflux d’espace. (Un peu

comme le flap de la tourterelle turque,

sans doute, traverse cet asile, l’équerre

que tu dis, plus noire).

Au-dessous la lune aura mouillé la fleur.

Jeux, plages 31 ( mars 2016 )

 

À fragmentation 288

 

As-tu besoin de ça ?

As-tu besoin de ça ?- De la solution de continuité 

que génère la métaphore, oui, comme tout un chacun.

Et que dis-tu de cet écart qui lie ? Nous concentrant sur

une marguerite isolée, à ce point suspendus,

blanc capitule sur l’herbe sure, ses fleurons attendris par le froid,

 

à l’instant où je dépends d’elle me voici,

contournant l’oubli - je ne finis pas le jeu, de nous

ainsi je vais jouant - sur ce pré terni par la nuit je viens.

La suivre : un sursis.

J’adopte l’horizontalité du supin.

Jeux, plages 30 ( mars 2016 )

 

À fragmentation 287

 

Mais non !

Mais non !

C’est le poème qui nous rapproche ! 

Alors le travail acquiert un sens

et ainsi se compose un thème : une expérience

qui à nos yeux surpris - incrédules - nous révèle.

Jeux, plages 29 ( mars 2016 )

 

À fragmentation 286

 

Le concept

Le concept est laborieux,

mais la marguerite est là, éprouvant

la passante - moi - au pré.

Est-ce la ressemblance qui fait

que je lui dois de me connaître concomitamment ?

Jeux, plages 28 ( mars 2016 )

 

À fragmentation 285