À fragmentation 515

 

Et le fourré

Et le fourré - silencieux -

là d’où tu regardais monter l’été (

qui ne t’arriva pas, n’arrive pas)

te garde dans son âge, son ombre le soir

happe le rayon

 

d’où je me vois près du mur défleuri

là, orties mâchées aussi et jeunes ronciers tout pimpants,

fourrure hispide que la grêle a

omise, mais c’était dans les centranthes,

la masse armée d’éperons, que tu t’ombrageais pantelante

 

après les ronds. Est-ce que ce cycle saturnien

comme un complexe infernal va finir à un moment

donné ? Est-ce que ça passe aussi ? Papillons

callimorphes, écailles qui confiez la génération aux orties, patiences,

plantains, consoudes et ronces, vous refleurissez l’herbe grêlée

À fragmentation 514

 

Des cercles

Des cercles j’en verrai, c’est certain,

mais tes vertes circulaires, prises à la corde,

mais tes lombes étirées, et vertes,

et la sueur qui goûte à la commissure des lèvres,

on n’y peut mais.

 

Quand est-ce qu’on la relève, la garde, hein, quand ?

Quand est-ce que la sentinelle ? Tu dis ?

(larmes résurgentes) Simplement

je dis : grêle, pluie de feu émaillant d’autres horizons,

très terrestres coïncidences,

 

tresse d’herbes infiniment torses

- où tu t’embusquait (pour un affût mineur)

derrière l’exclamation prostrée d’un tantième plantain -,

d’abus - à la treille grêlée les rafles et les pampres dolents

à toi l’œil creux -

 

Le grain a roulé, la grappe coule,

qu’est-ce que tu grappilles encore ? tu dors !

la rafle échoit, l’œil caverneux boit

- tes yeux roulent dans l’herbe

attentive aux sons que tu bêches -.

À fragmentation 513

 

La main chaude

La main chaude qui

sur ton ventre palpitant

passait sa nuit, elle

passera aussi.

Tes pattes frêles tremblaient

 

des rêves de courses, effrénée

dont le corps se délassait lentement.

D’un doigt j’ourlais la lèvre,

la denture au repos un collier éclatant

de frilosité.

À fragmentation 512

 

Démence.

Démence.

Ses yeux qui sautillaient dans la nuit à mon appel.

L’échancrure rose de la gueule,

brèche unique dans la harde noire qu’elle fait avec elle-même

quand elle accourt.

Sa sauvagerie : un velours.

 

À deux faces, maudite,

double flambeau épris de nuit

déficience acquise de la mort subite - ou acquise -

j’accuse le coups ou j’étourdis

le présent,

 

précipitée dans quoi ?

- silence, art du manque -

dans la prolongation noire du verbe

(cette grêle finalement bienvenue

pour souvenir, multiplier larme par froidure)

À fragmentation 511

 

Aide-moi.

Aide-moi. Plantain majeur,

dit des oiseaux, antique contrecoups,

viens-tu appliquer ta vertu, vulnéraire,

à l’endroit où retourne le poignard ?

Où il plonge ?

 

Ta sympathie universelle comme séquence

- pour l’instant inaccessible -

comme série hasardeuse, mais tenace,

secourt celui qui vient, touché qu’il est - le croit-il ? -

à mort. Vient tomber dans tes cordes.

À fragmentation 510

 

Alors que nous faisions

Alors que nous faisions reculer son chant,

le grand plantain colonise maintenant

tes cercles inhabités. (ce qui fut dit empreinte de l’homme blanc

je le dis, moi, empreinte de Goya,

la noire, ardente et sans aucune disgrâce).

 

La tragédie est inscrite en terre,

où reflue le chant obstiné du pinson.

Pour rendre compte : lieu que l’écaille chinée

aussi circonscrit,

de séneçon en séneçon.

À fragmentation 509

 

Ensemble nous risquions

Ensemble nous risquions

bien des révolutions, pas de sang

mais l’herbe foulée, la roue

sans rayon d’un pas sauvage qui effarouchait

même le pinson des arbres. Jusqu’au dénouement.

À fragmentation 508

 

Tu dessinais un cercle

Tu dessinais un cercle - ventre à terre -

dont le rayon était la branche tenue à bout de bras

- là c’était moi le pivot -

ce qui se profilait ainsi, ce cercle, son usage,

n’était-ce pas le cours des choses, cet irrévocable tendu,

 

fatum qui fit ta révolution si courte ?

N'était-ce pas ce faire et défaire perpétuel

qui déplace à son gré des brimborions balbutiants,

inaudibles, et transfère toute forme, instable par nature,

comme bringuebalée, comme dans un fleuve pressé

 

qui ingèrerait les corps dans sa mâchoire liquide, et goulue ?

Cercle cerclé et silence dévorant, moi dedans,

toi sur le pourtour, tout bougeait immobile.

Tout dansait,

ébranlant notre monde - on se laissait faire

 

tête littéralement retournée -

d’où émergeaient les linéaments d’un paysage,

les rudiments d’une pensée volage, d’une vision

mouvante ; neuves.

C’était ça ta ronde, jusqu’au dénouement.

À fragmentation 507

 

Qu’est-ce que tu faisais là ?

Qu’est-ce que tu faisais là ?

C’est pourtant pas la violette que tu cueillais,

ni la jusquiame veinée de nuit, alors ?

En quoi t’es-tu métamorphosée, toi

la chorégraphe, sorcière meneuse de toutes rondes ? 

 

J’implore que tu reviennes, au moins

par tes danses de joie antidotées, ébranler.

Ébranler.

J’implore le rien de ta joie discrète,

ton être sans parole

 

si finement serti dans l’obscurité de ton corps.

Tous les fagots ont été liés en ta présence.

Toutes les flambées validées par ton jeu circulaire,

tes pupilles de feu les ont réfléchies,

oh combien !

 

Maintenant tu es dans l’herbe

défaite, éparse (ce sont tes pattes)

- tombée en javelle -

dans le demi-cercle de la faux*.

C'est ce qui me console.

 

*Giono, Batailles dans la  montagne,1937, p. 202

À fragmentation 506

 

J’éprouverai le besoin de te voir

J’éprouverai le besoin de te voir,

encore

sur mes talons, noire

au sourire rose,

et qui ne s’efface pas.

 

Sensation de cœur à découvert. Et

relevant la tête de ton corps étranger

désormais 

rase campagne le mot soudain

prend toute sa signification.

À fragmentation 505

 

Jour oh désastre !

Jour oh désastre ! où je te trouve, Goya,

chatte noire dans l’herbe

raidie

(couchée sauf que tu ne dors :

comme un fruit qui n’a pas mûri),

 

j’ai beau tenter d’esquiver

- ah ! le flexueux rumex à écusson -

rien ne peut arrondir cet angle

- et prisme et axiome -

excédé.

À fragmentation 504

 

Sa patience qui surpasse

Sa patience qui surpasse son instinct

est une économie obligée.

Patience maximale à l’ombre d’un forsythia

tout près des pins où ventilent

d’horrifiantes mésanges : il bâille, évasif,

 

hiératique, aussi hiératique qu’un saint

de cimetière. Ou bien c’est l’if.

Quelle pause flotte en dépit

du raffut orchestré par les charbonnières,

la pause d’une sobriété salutaire.

À fragmentation 503

 

Marronniers

Marronniers à l'ombre opaque

(mais c'est en juin), platanes que troue la lumière

qui ne révèle qu'elle, intrigue par énigmes instables,

c'est le houx bref qui seul la chiffre,

et c'est l'if qu’on respire.

 

Les mésange noires sont dans les pins

aussi véloces que des papillons.

Ce que tu cherches à voir, seul le chat

le peut mais affligé de chaleur,

il ne vient quérir que l'immobilité.

À fragmentation 502

 

Qu'est-ce qu'on y peut

Qu'est-ce qu'on y peut

si tout est tension ?

Si le fruit encore immature, au calice réfléchi,

de la benoîte urbaine - programme au demeurant veule et douteux -,

et qui me crochète le mollet,

 

prend subitement le pas sur le sujet

- le droit inaliénable du sujet -

et commet le coup d'état irréfutable ?

Gouvernement provisoire lui-même renversé

par une piéride - large white - tombée du ciel.

 

Voletant par-ci par-là

la petite faux noire de sa tache apicale

écume les épillets impraticables

de l'agrostide ténue, cherchant plutôt

la passerage. Longuement elle s'y astreint. Et puis s'en va.

À fragmentation 501

 

Ainsi ce que l'œil

Ainsi ce que l'œil voit un autre soir

- du coin de l'œil en remplissant l'arrosoir -

une certaine configuration de la fatalité,

- ce projet tombé à l'eau -

est un évènement en soi.

 

Un raté promu aubaine. Je

regarde l'aigrette parfaite

- cette sorte d'axiome égaré -

dériver dans l'eau exiguë. Noire

impasse finement étoilée.

À fragmentation 500

 

Le pappus

Le pappus est dans l’eau

- qu’un œil avise,

car un œil est un œil -

ainsi tous les transports sont bons

même la modeste petite auge qui ne dessert aucune terre inconnue.

À fragmentation 499

 

Pense donc à prolonger

Pense donc à prolonger ton motif

(au contraire du chat qui,

d’un coup de patte mal pressenti, tue

la mésange qui le fascine.

Bafoue l’intérêt qu’il lui porte.)

À fragmentation 498

 

Mais cette impasse

Mais cette impasse, cette obscure perception

- tu te perds. Bof ! c’est pas si tragique, tes obsessions

te retrouvent ! - la sensation que tu as de la récurrence

- cette sorte de perpétuation claire de tout mouvement -

cette tension éprouvante, tu l’acceptes, tu en redemandes !

À fragmentation 497

 

Choses

Choses non disséquées

(parce qu’il n’est pas nécessaire de trancher

pour sentir passer). Si tu dissocies les choses,

tu stoppes le mouvement de l’une à l’autre

et la sensation première de leur rapport t’échappe.

À fragmentation 496

 

s’épanche

s’épanche -Non ! L’eau noire clapote

en dessous, insoluble elle aussi,

irréductible présence entre les berges

sa présence sous-tend la continuité des quais,

le mouvement houleux des centaurées

 

des œillets, par mille - Ah ! Les yeux ouverts

Ah ! cillez un peu, je lève les bras

(je ne sais quoi implorer, quelle barque ou

quel embarquement), un éclair

avive une brèche démentielle.

À fragmentation 495

 

alors tu erres sur le quai

alors tu erres sur le quai

avec ton ombre - derrière, puis devant

quand tu dépasses le réverbère -

qui démesurément s’attige, la forme

non reconnaissable

 

quand elle bute sur la pierre

angulaire - bastion insondable

ou étrave -, l’échafaudage d’un bâtis

périlleux,

s’embrève dans les fissures,

À fragmentation 494

 

On dirait que tu te perds ?

On dirait que tu te perds ? Comment

le sait-on ? Quand l'être - la conscience

d'être - pourtant chèrement conquis,

ne veut plus rein dire,

ne signifie rien - surtout pas une quelconque réalité -

À fragmentation 493

 

Car le nocher frappe avec sa rame

Car le nocher frappe avec sa rame, frappe,

(ainsi l'éclair frappe ceux qui s'attardent sur les rives)

noir fils de l'obscurité et de la nuit

vêtu de la coule noire

confondue à présent à la rivière interminable.

À fragmentation 492

 

Il faudrait te croire sur paroles

(Il faudrait te croire sur paroles

mais mon corps n'entend pas de cette façon

sacrifier son intuition. Cette obole

pour entrer de plein gré dans ton manège.

Il faudrait que j'oublie ma propre mémoire pour bien te suivre.)

À fragmentation 491

 

La houle fleurie

La houle fleurie. La foule des fleurs, Harry/Haros

avec ta perche, en un éclair fauchée,

comme à la faux les berges, allez ! Pas de haro.

Juste la centaurée secourable qui protrude

et suggère la médiation (sans confession, on lui confierait notre mort).