Trop grand est le secret

Trop grand est le secret poussé là. Un amour sans visage

et sans nom, un être fantomatique que je tire ici finit et s'amuït.

Qu’on ne puisse en connaître le secret, chevelure noyée

dans l’immondice, qui concrétise un temps, aussi dur

qu’une tête avec un corps. Qui est-ce, qui va là ? C’est

le géant - dix années, seulement dix années - de nos tourments

gastriques et intestinaux compilés, oui, avec dix ans de lessivages

et de bains. Toutes eaux fontales solidifiées dans la fosse aux maux

sous l’allégorique cascade du vignoble qui occulterait

une fois de plus l’égout, son versant occlusif, si on entendait mal.

Mais non, le paysage est complet, vertical et horizontal,

sur et sous réaliste et son ignoble vérité.

C’est alors que je pense au milan.