Noms disparus

Noms disparus, noms des disparus, noms

réduits, pour certains, à d’autres fins

(ou au renom). Vain noms,

mais aussi noms vibrants, mystérieux

refuges d’associations et de suggestions

 

prolifique gisement de vie possible - filon,

je te suis - ce mystère au cœur même

de l’effacement et du manque,

parole,

souffle mille fois justifié où tu apparais.

 

Qu’est-ce qui en rejaillit ? Goya

ou l’amour resurgit immanquablement

jusqu’à rafraîchir la couleur atmosphérique,

je me rappelle, je reviens à moi - sait-on comment

ce que je suis me rappelle -.

À fragmentation 525

 

Nous ne sommes pas si différents

Nous ne sommes pas si différents des vers.

Si ce n’est que c’est de l’air que nous humains, brassons en surface.

Respirons. Nos paroles tremblent comme feuillage,

tout un rameau se détache, c’est un théâtre de plein air où se rejoue

sans cesse la vie elle-même, pauvre de ces répétitions

 

riches de ces respirations et variations. Il n’est pas sûr que Goya

m’entende, que mes paroles résonnent jusque dans sa matière,

couchée au milieu du pré, mais peut-être que oui,

par l’entremise du millepertuis perforé

qui pousse entre les moellons brûlants.

À fragmentation 524

 

Si discrètement

Si discrètement notre supporter, notre soutien

indéfectible, et sous-estimé.

(Le poids total des lombrics vivants sur terre est

vingt fois supérieur à celui des humains. Bon.)

Et toi tu te poses la question de savoir si ta parole est assez ?

 

Assez (non pas tassée)

bonne - juste (empreinte de justesse non de justice), bienveillante, vivifiante  -

c'est-à-dire par brassage, synthèse et dégradation

génératrice de matière et d’énergie. 

Oui.

À fragmentation 523

 

Qu’est-ce que parler trop

Qu’est-ce que parler trop, ou trop peu ?

Quel usage faire de la mesure, prononçant on ne sait quelle parole,

formant telle phrase - laquelle de quelque façon agit plus vite que mon ombre

transformant aussitôt tout le paysage -,

dans quelles proportions restituer la prodigalité du monde ?

 

Comme le ver anécique sustentateur des sols,

qui poursuit lentement son activité métabolique - erratique métabolisme - avançant,

digérant l’entièreté du substrat sans se l’approprier ?

Le moins-du-monde - l’humble - c’est lui. Qui

ne connaît ni être ni dédain, qui par le fait est.

À fragmentation 522

 

Car je suis prête

Car je suis prête pour le jeu et le feu,

pour chevaucher le rêve éveillé - fatigue, non épuisement -

pour ourdir des trames intimes dans des paysages

faits de toi, logos, faits de Goya absente, de fleurs odorantes,

de rafales entendues sur des villes aux noms imprononçables,

 

- néanmoins déclarées, noms prononcés par missiles interjetés -,

pour

pourvoir - tâche harassante -

fournir à la profusion de ta nature perpétuelle

pourfendeuse des paix.

À fragmentation 521

 

anémones sur le fil

anémones sur le fil du balancier intenable

centranthes exténuées, coquelourdes,

bouleaux précaires, tilleul, d’un vert analogue. Un sphinx tête de mort

apparaît soudain hors de la cheminée, ivre de miel,

aux exhalaisons de chimère perpétuelle.

À fragmentation 520

 

Le jeu

Le jeu commémore la chandelle

et la lumière naturelle autant que la nuit déserte.

Il insiste encore un peu.

Il ne cesse pas d’embrasser

de palpiter dans l’obscurité avec fleurs et bosquets

À fragmentation 519

 

mais pas trop serrée

mais pas trop serrée, en sorte

qu’on puisse lire entre les lignes de ces sarments

qui feront le feu clair -

car elle raisonne et résonne par l’analogie

et le transport

 

- vision lente, écho de ses suggestions

déduction et induction, transfert de la métaphore -

oh ! parole immensément inadéquate mais importante,

transport vivifiant, oh partante, d’une note erronée et pourquoi pas, appel d’air,

d’un rien prédisposée à l’alacrité et au jeu.

 

Reviens à la grêle, sa course sur le toit, son trot accélère.

Reviens à Goya qui ne dit mot.

Consens. Rentre chez toi.

On dirait : visiblement c’est un désert

(mais alors inépuisable et insistant).

À fragmentation 518

 

je revoie Goya

je revoie Goya bâiller et s’étirer

caracoler ingambe

pareille à l’herbe et au vent

parmi les callimorphes.

En sa libéralité ta logique lui voua ce mot tagader,

 

qui aussitôt fit le son de la grêle sur le plancher.

Car prodigue elle l’est

car - fais-moi penser à recenser tes liaisons

car ta logique relie tout : ton art est celui du fagot

et de la respiration de son âme ficelée,

À fragmentation 517

 

parole immensément adéquate

parole immensément adéquate à

cette profusion quoique équivoque,

(le plus simple étant de te suivre,

te pister devrais-je dire, à la trace, pas

dans tes pas, dénégations, dépits - et crédits - compris,

 

ou pas même)

ta logique simule la vie

(sans idée de tromperie), et agit,  

dis-moi ce qu’elle anime pour qu’à sa place

ouvrant les yeux

À fragmentation 516

 

vous refleurissez

vous refleurissez la jonchée,

la nuit,

les jambes nues désirent la couverture ou la fouée

ou Goya de tout son long, soleil sombre aux yeux d’or

aux yeux d’or

 

soleil multiple. Virevoltez, que je

me fasse à vos légers ocellés, à

vos marbres passagers.

Qu’est-ce que l’impact d’un mouvement rapide

de votre aile comparé à celui d’une frappe de missile

 

sur un immeuble assoupi du côté d’Odessa, et pourtant !

Battez, battez, ventilez les ossuaires,

les cratères fumants, les carcasses noircies,

dissipez le cynisme d’Ouragan à Lyssytchansk.

Éclaircissez la seconde - l’unique - de l’agonie,

 

ou celle de l’endormissement

(puisqu’il faut bien dormir ou sombrer)

sans qu’on puisse se prémunir jamais contre l’horreur,

ni même du fait de l’accepter

et de s’y contempler,

 

mais dis-moi quoi faire ? De ce parfum

de sommeil mêlé d’herbe et de terreur,

de fourrure lustrée au fond d’un trou fraîchement creusé,

de lumière papillonnante en surface,

sur les légendaires brunelles, dis-moi

À fragmentation 515

 

Et le fourré

Et le fourré - silencieux -

là d’où tu regardais monter l’été (

qui ne t’arriva pas, n’arrive pas)

te garde dans son âge, son ombre le soir

happe le rayon

 

d’où je me vois près du mur défleuri

là, orties mâchées aussi et jeunes ronciers tout pimpants,

fourrure hispide que la grêle a

omise, mais c’était dans les centranthes,

la masse armée d’éperons, que tu t’ombrageais pantelante

 

après les ronds. Est-ce que ce cycle saturnien

comme un complexe infernal va finir à un moment

donné ? Est-ce que ça passe aussi ? Papillons

callimorphes, écailles qui confiez la génération aux orties, patiences,

plantains, consoudes et ronces, vous refleurissez l’herbe grêlée

À fragmentation 514

 

Des cercles

Des cercles j’en verrai, c’est certain,

mais tes vertes circulaires, prises à la corde,

mais tes lombes étirées, et vertes,

et la sueur qui goûte à la commissure des lèvres,

on n’y peut mais.

 

Quand est-ce qu’on la relève, la garde, hein, quand ?

Quand est-ce que la sentinelle ? Tu dis ?

(larmes résurgentes) Simplement

je dis : grêle, pluie de feu émaillant d’autres horizons,

très terrestres coïncidences,

 

tresse d’herbes infiniment torses

- où tu t’embusquait (pour un affût mineur)

derrière l’exclamation prostrée d’un tantième plantain -,

d’abus - à la treille grêlée les rafles et les pampres dolents

à toi l’œil creux -

 

Le grain a roulé, la grappe coule,

qu’est-ce que tu grappilles encore ? tu dors !

la rafle échoit, l’œil caverneux boit

- tes yeux roulent dans l’herbe

attentive aux sons que tu bêches -.

À fragmentation 513

 

La main chaude

La main chaude qui

sur ton ventre palpitant

passait sa nuit, elle

passera aussi.

Tes pattes frêles tremblaient

 

des rêves de courses, effrénée

dont le corps se délassait lentement.

D’un doigt j’ourlais la lèvre,

la denture au repos un collier éclatant

de frilosité.

À fragmentation 512

 

Démence.

Démence.

Ses yeux qui sautillaient dans la nuit à mon appel.

L’échancrure rose de la gueule,

brèche unique dans la harde noire qu’elle fait avec elle-même

quand elle accourt.

Sa sauvagerie : un velours.

 

À deux faces, maudite,

double flambeau épris de nuit

déficience acquise de la mort subite - ou acquise -

j’accuse le coups ou j’étourdis

le présent,

 

précipitée dans quoi ?

- silence, art du manque -

dans la prolongation noire du verbe

(cette grêle finalement bienvenue

pour souvenir, multiplier larme par froidure)

À fragmentation 511

 

Aide-moi.

Aide-moi. Plantain majeur,

dit des oiseaux, antique contrecoups,

viens-tu appliquer ta vertu, vulnéraire,

à l’endroit où retourne le poignard ?

Où il plonge ?

 

Ta sympathie universelle comme séquence

- pour l’instant inaccessible -

comme série hasardeuse, mais tenace,

secourt celui qui vient, touché qu’il est - le croit-il ? -

à mort. Vient tomber dans tes cordes.

À fragmentation 510

 

Alors que nous faisions

Alors que nous faisions reculer son chant,

le grand plantain colonise maintenant

tes cercles inhabités. (ce qui fut dit empreinte de l’homme blanc

je le dis, moi, empreinte de Goya,

la noire, ardente et sans aucune disgrâce).

 

La tragédie est inscrite en terre,

où reflue le chant obstiné du pinson.

Pour rendre compte : lieu que l’écaille chinée

aussi circonscrit,

de séneçon en séneçon.

À fragmentation 509

 

Ensemble nous risquions

Ensemble nous risquions

bien des révolutions, pas de sang

mais l’herbe foulée, la roue

sans rayon d’un pas sauvage qui effarouchait

même le pinson des arbres. Jusqu’au dénouement.

À fragmentation 508

 

Tu dessinais un cercle

Tu dessinais un cercle - ventre à terre -

dont le rayon était la branche tenue à bout de bras

- là c’était moi le pivot -

ce qui se profilait ainsi, ce cercle, son usage,

n’était-ce pas le cours des choses, cet irrévocable tendu,

 

fatum qui fit ta révolution si courte ?

N'était-ce pas ce faire et défaire perpétuel

qui déplace à son gré des brimborions balbutiants,

inaudibles, et transfère toute forme, instable par nature,

comme bringuebalée, comme dans un fleuve pressé

 

qui ingèrerait les corps dans sa mâchoire liquide, et goulue ?

Cercle cerclé et silence dévorant, moi dedans,

toi sur le pourtour, tout bougeait immobile.

Tout dansait,

ébranlant notre monde - on se laissait faire

 

tête littéralement retournée -

d’où émergeaient les linéaments d’un paysage,

les rudiments d’une pensée volage, d’une vision

mouvante ; neuves.

C’était ça ta ronde, jusqu’au dénouement.

À fragmentation 507

 

Qu’est-ce que tu faisais là ?

Qu’est-ce que tu faisais là ?

C’est pourtant pas la violette que tu cueillais,

ni la jusquiame veinée de nuit, alors ?

En quoi t’es-tu métamorphosée, toi

la chorégraphe, sorcière meneuse de toutes rondes ? 

 

J’implore que tu reviennes, au moins

par tes danses de joie antidotées, ébranler.

Ébranler.

J’implore le rien de ta joie discrète,

ton être sans parole

 

si finement serti dans l’obscurité de ton corps.

Tous les fagots ont été liés en ta présence.

Toutes les flambées validées par ton jeu circulaire,

tes pupilles de feu les ont réfléchies,

oh combien !

 

Maintenant tu es dans l’herbe

défaite, éparse (ce sont tes pattes)

- tombée en javelle -

dans le demi-cercle de la faux*.

C'est ce qui me console.

 

*Giono, Batailles dans la  montagne,1937, p. 202

À fragmentation 506