Au loin le réticule très net
la très nette lisière tendue comme une résille
sur l’uniforme blancheur,
le réticule de la pensée, calciné,
attend le feu, encore le feu, rougeoyant
de la première sève d’où je voudrais
le voir venir, amène, débonnaire,
gambadant par-dessus la mer gelée
(sensation de dégel, et de débâcle) :
me voici, je suis un peu en retard je sais !
Couronne comme poussée
d’une tête, laquelle (?), éclabousse
blanc sur blanc. (Un frais vert se hérisse, pointilleux).
Le lait lui aura monté à la tête,
(résidu maternel ou gourmandise)
perlée de larmes (laiteuses) en goutte-à-goutte.
Tête trésorière perd vite la raison.
Consolation, dit-elle ?
Je revois mon chat Tira à l’endroit même, sous la rose
Souvenir de la Malmaison.
Elle retournera le temps
selon quel vœu brûlant ?
Pour l’heure, à un doigt des ténèbres
la perce-neige pousse sa couronne hirsute hors de terre.
Aperçue déjà :
ose vite ! une fleur ?
Larme de lait s’affaire à percer le jour
tandis que frimas ruisselle jusqu’à terre.
Apprends !
De la défection généralisée
le dénuement à partir duquel se réinvente
la longue vue sans attentes ni contraintes
âpretés aux mains libres
aux genoux libres, mais alors ?
À bien réfléchir je préférais la contrainte de leur amour
au froid inviolé, à l'impensable.
Je préfèrerai toujours.
Nul bonheur ne s’apaise*
et nulle blancheur (perdue) n’est plus pure que…**
Apprends donc ceci de la perce-neige !
*Louis Zukofsky, 80 fleurs, « Souci », traduit par Abigail Lang, éditions NOUS, 2018, page 51
** William Carlos Williams, Paterson, traduit par Yves di Manno, Éditions José Corti, Paris, 2016, page 87
Plus il m’envahit, plus il est vivant.
Mon épiphyte me nourrit en images
en vœux, en d’autres vies.
Je reprends doucement avec celle
que me distillent le souvenir de ses tours de souplesse,
ses joies juvéniles, ses caresses,
je consens petit à petit à ces mots,
j’opte pour le bon terme avec ces images.
Hardiesse néanmoins que cette paix gagnée
qui n’est pas renoncement à le chercher mais laisser-venir.
J’épouse ma peine.
Elle me soulage de la détresse.
J’envie celui qui passe
(quelle fausse douceur ce doit être
que la forêt intime, l’espace du secret,
qui s’y cache s’oublie probablement
son nom oblitéré, sa visibilité vouée
à des yeux absents
respiration infiniment réverbérée
mais in petto)
Plus je le perds plus il m’envahit.
Frontalité qui arde
attente-forteresse
armée de neige
moi je regarde la braise dans l’air pâle
le mal se propage à toute ma raison
tempétueuse
dure à rassembler
j’ai froid
(paume ardente de l’air sur mon front).
Ce matin la façade des bois
poutrage surligné de blanc étincelant
armure entrecroisant les colombes comme des fers
aucune voix ne pouvait passer ce hourdis
interdite
ne pouvait passer ce mur assourdissant.
Mes bouchées de neige colmatent
encore ce front.
Et s’il neige/où irai-je
voix désunie
voix défaite
où irai-je porter cette voix
pour le chercher encore ?
La voix déficitaire.
Le déficit.
(une bouche givrée que le tison de son nom brûle).
Son nom en amorce simple, en morsure du silence.
J’entends sous un hêtre citharède
qu’il accompagne mes interjectionnels abois
(invocations/interjections, soupirs).
La tragédie déloge toutes sortes de bêtes, oiseaux
(d’autres clapets d’autres déficiences)
foulant des ombres primaires.
Espoirs confus.
Ombres dépouillées.
À tâtons hantant
bois vent hurlant le soir
langue sèche clappe comme feuille morte
marcescente
pour personne
je hurle son nom aussi
(un nom qui tisonne)
Je ne dis pas qu’il s me manque nt. Disons :
je suis un état de manque.
Le cherchant partout - où il est -
j’improvise, j’invente des signes.
L’écho ricoche. Chaque flaque de lumière
- potentiellement lui -
luit plus que de raison
dans ma raison oblitérée.
Mon espoir est ma preuve
(mon espoir est mon unique preuve).
Je n’accepte pas le passé le concernant.
Vive dans l’empire de l’indiscernable
et le gouvernement de l’espoir,
je hante des bois illusoires.
Je dis la réciprocité de nos vies
le chemin parcouru, le désarroi.
L’écho dans les bois claironne à la nuit tombante,
des lueurs de cuivres résonnent de fût en fût
qui instrumentent le présent qu’il occupe, étant partout,
chez lui
(roux comme son jumeau), attisent
sa flamme jouant de son double foyer.
Le bois le reconnaît sien avant tout leurre.
De fût en fût danse son feu
(je n’accepte pas le passé le concernant).
Il est partout.
Le cherchant je ne vois que les signes cherchés.
Ce chat nécessairement - comment dire -
est
puisque ma quête le présuppose
égaré cherchant le chemin de la réciproque
dans l’épouvantable lamentation et vice versa du vent lancinant
mon attente étant la conséquence de son hypothèse
et sa conséquente perduration mon hypothèse.
Simple instinct de survie.
Par cette quête seulement, qui creuse et affiche pourtant l’écart,
je nous maintiens encore.
Tous les oiseaux gagnent la grève
ou l’allée de gravier qui entoure le pré
ses rouleaux de fanes sèches et leur mouvement ondulatoire
déferle sur eux quand tempétueux
quand manque un seul maillon au profit visible
toute la chaîne s’égaye
au détriment (bruyamment)
de l’équilibre que je voyais
les voici qui s’égaillent - aussi bien -
dispersant des semences noires les voici
qui sèment
les merles dansent
lui, le vent lamentable,
nous lancine.
Répand son air.
Lamentation que j’imagine prédicat
et dans cette attente glacée,
j’admets jusqu’au gel de l’écran.
Et j’attends sa réapparition,
qu’il me libère de l’obnubilation où, tâtonnante.
D’un jour expirant.
J’erre perdue dans la conscience floue
sans rémission.
Où le chercher s’il est partout ? S’il couvre tout ?
J’erre, à son image (peut-être vaine)
(buccinateurs aux arrêts, quelles heures scander désormais ?)
Ce n’est pas ça. Cette phalangère
fleur de lis, projetée, elle exalte sa paix soudaine.
Appelle, éparpille sa lumière rubanée,
à tout va, la voie est libre trompette-t-elle.
Sa voix claironne en vert chlorophyte.
L’oiseau y gagne aussi une trêve.
La silhouette - jumelle -
surimpressionne le pré
elle infiniment complémentaire
inscrit de toute éternité dans le pré que j’ausculte
son pendant énigmatique à la fatalité.
À vol d’oiseau nous verrions sans doute mieux.
J’affiche partout la couleur de ma détresse.
J’élargis le périmètre.
Cinq, six kilomètres. À vol d’oiseau deux.
(Difficile pratique du vol d’oiseau
mais quand même.)
La forêt incommensurable, tout comme le manque.
J’impose à tous une équation irrésolue.
L’énigme de son regard perdu.
Qu’est-ce qui est aussi vide et encombrant que cette version de l’absence
qu’est la disparition ?
Quand je prends la précaution de ne rien déranger
(mes pas sur la pointe)
ces trois brocards, grand’erre dans les ronciers, brisent ma réserve.
Ils m’ont vu
(intruse bien avant que je ne les vois)
ma présence incongrûment explétive dans cette forêt
où je cherche à résoudre l’énigme, sans savoir où je cherche.
Les prunelliers la gardent.
L’énigme préservée, la quête est préservée.
(Ce n’est pas un jeu d’esprit et ma sagacité s’émousse en forêt.)
Voici ma chasse gardée à jamais : j’aurai toujours un chat manquant en tête.
Vuj-‘yh- (facétie claviéristique, chatterie incongrue : en vérifier la grammaire
c’est ce que me suggère le correcteur à l’instant)
Ce manque répétitif m’appauvrit. Me lèse.
L’esprit lésé dans l’encéphale en attendant. Quoi ?
Dans la forêt je divague,
désorientée.
Bois chablis entrecroisé, souches massives,
cratères, ce que je cherche ?
Ronciers, prunelliers (épines noires) acérés
(la Belle-au-bois dort peut-être à l’arrière)
dont j’essaie de passer la barrière :
trois brocards fuient dans mes enjambées prudentes.
C’est l’écho qui réalise dans la nuit
le point de mire.
C’est le bruit dans la couronne invisible
- un craquement d’os
sec et sonore lorsque j’ai foulé l’un des cors du pommier tombés au sol -
son cri remonte jusqu’aux branches
croise le halo descendant de la torche.
Où donner des yeux ? De la tête ?
Mais c’est une image spectrale qui une fois encore perdure
dans mon encéphale éprouvé,
obstiné.
Mon obsession m’impose sa présence incoerciblement.
Dans un vieux pommier elle place la cible que je veux,
en vue de laquelle j’affûte ma parole. J’appelle.
Des figures excentriques de pommiers
à la posture desquelles je prends part, encore,
courbée vers les degrés de l’échelle qui serpente
à travers la couronne exaltée, se perd
dans une profondeur telle qu’aucune torche ne l’atteint,
une profondeur où danse aussi, évanescente,
l’image du chat espéré.
silhouette inquiète passée
par les barbelés en premier lieu
puis par ces marées hirsutes
au fond d’un verger chorégraphique
mariant linéarité et chahut.
