Le vent troublait la voix mais pas la main
qui renonçait à la parole.
Main pas décontenancée, déterminée à l’ouvrage.
Elle dédoublait le temps
le temps de repenser l’issue
la trame simplissime des journées
d’attente et d’espoir : la trame de mémoire
(et c’était très probablement un tissu).
Mais moi simplement ma main déjoue
les velléités d’une moins vindicative
version de l’univers, la violette.
Sans prétention d’achever sa ruine impossible.
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