Je vais voir les fleurs.

Je vais voir les fleurs. Je ne les cueille pas je

ne cueille jamais, si ce n’est en pensée. Mais

que sont mes pensées ? Rien que je puisse dire

vraiment, qui ne soit dit déjà, c’est un flottement de neige

entre deux - je suis sous un pommier, je recueille

la neige fraîche, je la mange, c’est de la lumière,

c’est le sel du soir - c’est délicieux ou délictueux que sais-je 

j’essaie d’intimer un ordre à la pensée, mais non, bien au contraire

ça descend dans le corps, un soliloque, et me voici enracinée 

avec primevère - coucou ! -, renaissance sonore, le clou vernal au verger. 

De splendeur mais si délicate la force promotrice de la fleur

puissance et Éros affiliés à la couleur et au parfum, vertige parfois

du balancement, mon cœur ne balance pas lui, il plonge, il se noie

dans sa clarté, dans la clameur de cette source dédiée à l’amour à

la parole d’un seul vers un seul, trop de feuilles trépidantes déjà.