L'art du déni splendide

L’art du déni splendide à l’œuvre dans cet œil.

Comment avec toute la clameur des oiseaux

hors des nids, comment ne pas regarder en arrière

où le son des poteries s’entrechoquant comme des cloches

a retenti, comme a retenti le son d’un amour ?

Survive le raffiné cymbalion, l’ombilic des murs

nombril de Vénus, à notre idée de l’ordre propret

des jardins. Moi sur ce muret j’étais sa parèdre  

oh j’étais l’enlacée à ses sandales, la suivante volontaire

de celle qui se lève de l'écume [de l'océan],

j’écumais. Nos talons aussi écumaient. Cymbalaires

et cymbalions me sont fanfare pour un printemps

pour un recommencement où tout se refait,

et du début et de nouveau* avec la seule goutte

offerte à l’épanchement dans la coupe d’un ombilic.

Si je suis vue, c’est avec lui**. Assise à recevoir le soir

l’oblation de cette oreille comme une perle de mer

printanière, mer à perte de vue jusqu’à la courbe

terrestre confinée sur un muret : mais pas sans daigner regarder

à nos pieds. Si je suis vue. Il n’en est rien sans doute.

*Amelia Rosselli, Document

**Râbi’a